O cara do áudio

Eu não tinha mais o que fazer da vida e um amigo me chamou para assistir à gravação de um programa de auditório. E antes que me julguem, pensando que era o do Faustão, vou me defendendo: era o “Amor e Sexo” (bem melhor!). A verdade é que, quando criança, nunca fui ver os programas da Xuxa e cresci meio frustrada com isso, então achei que a Fernanda Lima poderia ser uma boa. Mas só achei mesmo. Não que tivesse sido horrível (não foi!!), mas é uma experiência para se ter apenas uma vez na vida. E, definitivamente, não foi culpa da Fernanda. Além do tempo para chegar lá, tem uma espera de quatro décadas numa sala, junto com as galeras das caravanas. Sim, CA.RA.VA.NAS. Em pleno século 21! Mas era uma aventura antropológica, então mantive o bom humor. Comi até o lanchinho.

Estávamos eu, um amigo e cerca de uns 6 amigos dele, o que já tornou a coisa divertida. Estávamos todos num mix de animação e vergonha (alheia e própria). Assim que entramos no estúdio, descobri que as pessoas mais “bonitas”, sentavam embaixo, onde as câmeras filmavam, e as menos agraciadas, ficavam na parte de cima da arquibancada. Eu não queria saber se me achavam feia ou bonita, só queria ter certeza de que não apareceria. Me escondi na última fileira! A organizadora, porém, pediu que eu descesse dois andares, mas dei meu jeito de ficar na penúltima, colada na grade, ao lado da equipe técnica para não ser flagrada.

Começou a gravação. Bailarinos, atores, luzes, música, tudo muito bacana... Corta!! Volta!! Repete. E assim foi, algumas vezes até eu mudar o foco do palco para os bastidores. E lá estava ele: o cara do áudio!! Fiquei hipnotizada. Era muito lindo!! E estávamos separados por... quase nada, já que eu sentei ali, coladinha na equipe!! Não sei o que me deu, mas não conseguia parar de olhá-lo e queria, de qualquer forma, que ele me visse. A partir dali, o programa, para mim, passou a se chamar: O CARA DO ÁUDIO. Era tudo o que eu via e prestava atenção. Logo descobri que não era só eu. Meu amigo e um dos meninos que estavam com a gente, também estavam de olho no rapaz. Mas eu não estava só de olho, estava apaixonada, como uma adolescente se apaixona por um ídolo pop. Ridículo, mas aconteceu. E ele? Nem desconfiava da minha existência!! Acompanhei seus passos durante toda a gravação. Mas, por um segundo, me distrai e chamaram alguém no auto falante! Por sorte, meu amigo escutou o nome e reparou que ele entrou para consertar o microfone da apresentadora. E não era um nome muito comum.

Terminada a gravação, saí de lá obstinada, decidida a conhecê-lo. Mas antes eu tinha que descobrir algo além do nome. Veio a moça do figurino falar com a gente, e fui logo pedindo informações sobre ele. Ela, de cara fechada, prontamente me responde: “É casado”. Pensei: “Que azar! E pela cara dela, é a esposa!!” Mas peraí! Não tinha aliança... Ela devia gostar dele. Fui pra casa pensando em mil estratégias para achá-lo nas redes sociais. Desta vez São Zuckerberg das Sugestões de Amigos não foi nada eficaz. Tive que ir por meios próprios, sobre os quais não entrarei em detalhes por motivos de: vão achar que sou agente da CIA ou psicopata. Imagina, eu, da CIA! Haha! Jamais!! A pesquisa durou alguns dias. Poucos. O que importa é: achei o dito cujo!! Não pensei duas vezes a adicionei. Ele, antes de aceitar, perguntou quem eu era. Trocamos algumas mensagens até que ele disse que tinha uma namorada. Imediatamente, retirei o pedido de amizade, me desculpei e esqueci a história.

Exato um ano depois, contando essa história para alguém, me lembrei dele. Como quem não quer nada (querendo tudo), procurei-o novamente. Desta vez, estava solteiro. Conversamos, trocamos telefone e, dois dias depois, marcamos um encontro. Eu não estava acreditando. Parecia novelinha teen! E, embora eu não tivesse mais idade para isso, estava adorando! Foi tudo ótimo, ele era realmente lindo, gente boa, tímido (!!) e gostou de mim!! Antes de nos despedirmos, porém, confessou que estava saindo com alguém há algum tempo, mas que não chegava a ser um namoro e que ele preferia estar apenas com uma pessoa. Segundo ele, não sabia “administrar” duas. Justo. Fui a escolhida! Eu só me encantava mais!! Trocávamos mensagens o dia inteiro, saíamos, aprendi a jogar sinuca, conheci até a mãe! Ele se declarava, estava apaixonado também! Tudo indo muito bem, obrigada! Até que... (tem que ter, né?) Um outro lado dele começou a aparecer... Reações desproporcionais, amigos estranhos, ciúmes, insegurança, desconfiança... Tudo o que ele escondeu de início, apareceu em avalanche e em menos de um mês!! Fui relevando até onde dava, porque é isso que gente apaixonada faz, né?

 Tínhamos decidido passar o Reveillon juntos, numa festa que eu havia combinado com alguns amigos. Chegando lá as paranoias só aumentavam! O leque de absurdos era enorme, nem vale à pena começar. Foi uma noite um tanto estressante. Fomos embora, “para evitar a fadiga”, como diria o “filósofo”.

Dia 1/1, 8h da manhã. Acordo com o moço arrumando suas coisas dizendo que não queria mais nada comigo. A justificativa: tenho muitos amigos gays, e segundo ele gays se aproveitam das amigas. Na sua concepção, como ele mesmo disse, eu era “pole dance de gays”. Criativo, não? E preconceituoso. Além disso, tenho outro defeito seríssimo: como boa carioca, gosto de funk. Até hoje não entendi onde isso determina caráter ou afeta alguém, mas enfim... Cada qual na sua enfermaria, não é mesmo? Diante de argumentos tão incoerentes e mal elaborados, mal consegui discutir. O conto de fadas, tornou-se um teatro do absurdo. Nada fazia sentido. Comecei o ano me livrando. Mandei de volta ao mar a oferenda.

Passei algum tempo digerindo tudo. E hoje, destaco dois pontos, que ficaram como aprendizado:

O melhor conselho que tive: “Em relacionamentos, primeiro: eu, segundo: eu, terceiro: eu, quarto: o meu retrato.”

O melhor conselho que posso dar: Cuidado com seus desejos. Eles podem se realizar.

NY, cheguei chegando!!

Minha primeira vez em NY. Ao contrário do que se espera, eu estava muito triste. Tinha comprado as passagens para viajar com meu namorado, mas terminamos antes da viagem e sem chances de volta. Gastei rios de dinheiro para trocar passagens, itinerários, fora toda a dor do momento. Um grande amigo brasileiro que mora lá, aceitou me receber por duas semanas. Dias antes da viagem, me disse que estava em Los Angeles, mas que eu não me preocupasse, pois voltaria um dia antes da minha chegada. Não me preocupei. Lá fui eu.

Já no aeroporto de NY, o primeiro susto. Cães farejadores. E eu com uma mala cheia de farinha de tapioca e farinha de mandioca (presentes que os amigos brasileiros do próximo destino haviam pedido). Pensei comigo: “Com certeza os policiais vão achar que é cocaína!! Só me falta chegar sendo presa!!”

Não podia dar bandeira, nem ficar perto dos cães. A alguns metros de mim, pediram que uma menina abrisse a mala. Ela tinha comida dentro. Mas até que eu explicasse... Opa! Minhas malas na esteira!! Peguei e tchau!!

Saindo do aeroporto, a primeira emoção: neve!! Nunca tinha visto ao vivo!! Que lindo era!! Tudo branco em volta... Muito branco... Tinha havido uma nevasca no dia anterior, completamente fora de época. Era março. Um frio de congelar pensamento. Peguei um táxi e fui para o endereço dele. No caminho, o motorista me emprestou o telefone para ligar para meu amigo e avisar que eu estava chegando. Mas ele não atendeu. Chegando na rua, vários prédios idênticos, exatamente como ele havia descrito. Eu deveria procurar o que tinha uma placa de anúncio de uma cartomante. Lá estava. Paguei, agradeci e fui até o interfone. Ninguém atendeu. Meu celular, sem sinal, obviamente. Fiquei parada com três malas, uma mochila e um casaco de esquimó. Em frente a mim, um Starbucks (claro!). Quando pensei em entrar, aparece um sujeito mal-encarado com uma estrela tatuada no rosto, perguntando o que eu estava fazendo ali. Expliquei minha situação e ele me deixou entrar. Era o zelador.

Subi até o andar, mas as portas não tinham numeração. Eu sabia que o número do apartamento era algo do tipo 2RE. E que R significava que era de fundos e E, que era leste. Mas como já tinha subido dois lances de escada, não sabia mais onde era frente e onde era atrás, muito menos leste e oeste. Me virei em bússola, fazendo movimentos como uma aeromoça que dá instruções para caso de acidente e cheguei à uma conclusão. Toquei a campainha várias vezes e nada. Decidi então bater na porta de algum vizinho para pedir a senha do Wi-fi para que eu pudesse pelo menos entrar na internet e ver se ele tinha mandado algum recado. Tinham 3 portas vizinhas. Não sei bem por quê, escolhi a que ficava do outro lado do corredor. Torci para que fosse a cartomante e que ela visse nas cartas onde estava meu amigo. Bati. Uma moça jovem abriu. Não tinha cara de cartomante. Comecei a me explicar. Ela logo perguntou de onde eu era, respondi que era brasileira. E ela... também!!! Carioca, como eu. Como naquela época eu ainda não sabia que quem estava no comando do mundo era o Zuckerberg, agradeci a Deus. Pronto, respirei. Me chamou para entrar e tomar um copo de açaí. Sim, açaí. Muita sorte! Quase abri um pacote de farinha para fazer uma tapioca!! Me explicou que aquele apartamento era da amiga, também brasileira, e que fazia poucos dias que estava lá, de favor, pois perdera seu emprego naquela semana. Em geral, naquele horário, a casa estava vazia. Ou seja, sorte a minha!!

Assim que liguei meu celular, recebi uma mensagem enorme dele, dizendo que havia ficado preso em Los Angeles por conta da nevasca em NY. Cancelaram todos os voos e ele estava aguardando liberação para voltar. Uma amiga dele tinha a chave da sua casa e ele me passou o telefone dela, para que eu entrasse em contato. Pelo nome, não dava para saber se era brasileira ou americana. Ligamos. Brasileira. A moça do apartamento, me explicou como chegar ao endereço, disse para que eu deixasse as malas lá até que eu voltasse. Chego na porta da amiga, toco a campainha, sou recebida por uma moça LINDA, com um rosto que não me era nada estranho. Logo ela esclareceu: atriz famosa de TV do Brasil. Mas, a essa altura, minha cara já tinha congelado de frio para que eu pudesse expressar qualquer surpresa. Peguei a chave, voltei, me instalei e esperei por ele, que chegou à noite.

Contei as aventuras da minha chegada e ele me disse que não conhecia suas vizinhas, mas que deveríamos marcar algo com elas para nos conhecermos todos e agradecer devidamente. 

Uma semana depois, fomos jantar. Éramos seis ao todo (elas levaram duas amigas). A moça que me recebeu, era muito espontânea e divertida. Lá pelas tantas, meu amigo comentou que ela deveria ser atriz. Eis que contou-nos que já participara de um teste para uma minissérie de seu avô, mas que não levava jeito pra coisa. Por isso resolveu ser engenheira mesmo. Nós dois, atores, não hesitamos em perguntar quem era seu avô. Ela, então, como se quisesse fugir do assunto, respondeu quase se atropelando: “Ah, ele já morreu, se chamava Nelson Rodrigues. Mas aí na faculdade de engenharia eu...”.

Parem as máquinas!!!!!!!! Ele, perplexo. Eu, de imediato, a interrompi: “Nelson Rodrigues... Nelson Rodrigues?! O próprio??”

Sim, era ele. O Papa do teatro brasileiro!! Enchemos a menina de perguntas e, em troca, ouvimos várias histórias e fofocas da família!!

Durante os 15 dias em NY, algumas outras coincidências aconteceram. Nenhuma tão legal quanto essa, que certamente deu um toque especial à minha viagem e me rendeu novas amizades. Além das vizinhas, a linda atriz virou uma amiga muito querida, após um porre memorável que tomamos juntas numa festa! Mas essa é outra história...

Agora pense: com tantas portas em NY, acertei em cheio!! Um brinde à cara de pau brasileira!!

Aquela história de como a gente se conheceu

Meados de janeiro de 2010. Ou 11...? Chego num bar para encontrar amigos e com eles, um rapaz que não conheço. Bêbado. Conversa vai, conversa vem, ele conta que está muito preocupado, pois irá substituir um ator num espetáculo em Brasília dali a duas semanas e não teria ensaio. Estava precisando de alguém para bater texto com ele e estava disposto a pagar pela ajuda. Eu, que estava de férias da escola de teatro, entediada e brigada com minha mãe, aceitei na hora. Ele, bêbado, pegou o texto (sim, ele estava com o texto no bar. Que desespero, né?) e disse:

- Quero ver se você lê bem. Não dá pra ensaiar com quem não sabe ler direito.

Ou algo assim. Fizemos uma leitura rápida e pronto – contratada. Ah, sim, ele tinha mais um aviso:

- E não vai de sainha não, porque eu sou casado e minha esposa é  brava.

Pensei comigo por quê raios eu iria de sainha ensaiar na casa de alguém que acabei de conhecer... Mas enfim...

Logo a esposa chegou no bar e antes que ele pudesse introduzir o assunto, um amigo em comum foi me apresentando para ela como “a que vai ajudar ele a decorar o texto”. Pronto. Calcule o estresse.

Desafio aceito. Dia seguinte, 10h em ponto estava batendo na porta da casa do moço e da fera. Eu, como boa ciumenta, respeito os ciúmes alheios. Mas era verão no Rio de Janeiro. 80 graus à sombra. Desculpa, né? Short era o mínimo. Confesso que me tremi um pouco de medinho.

Entrei, sentei. A moça vinha saindo para trabalhar, se despediu brava, bateu a porta, abriu de novo, chamou o marido e começou o barraco no corredor do prédio. Eu só pensava numa saída estratégica, mas pular do oitavo andar estava fora de questão. Fingi, então, que eu era uma planta e fiquei imóvel e muda.

Ele voltou. Pedi desculpas. Não sei bem por quê, mas é sempre bom se desculpar, né? Começamos.

Primeiro dia – check!

Segundo dia... Mais ou menos a mesma coisa. Mas não precisei me fingir de nada... Ela só bateu a porta. Que aquilo não daria certo, estava claro. Mas comecei a perceber que, talvez, desse muito errado. E ainda dava tempo de cair fora, ou tentar alguma alternativa que não arriscasse tanto minha vida. Sugeri que os próximos encontros fossem em outro lugar, talvez ao ar livre, entre a minha casa e a dele, onde eu pudesse ir de bicicleta. Mas fui obrigada a concordar que, com aquele calor desumano, nós precisávamos de ar condicionado e a casa dele, era a melhor opção mesmo. Disse-me que tinha também uma casa em Petrópolis e que poderíamos combinar de subir juntos um dia, eu, ele e a esposa. Já imaginei meu cadáver desovado na estrada. Não, não, não, obrigada. Ficamos por aqui mesmo.

Eu tinha medo de passar de bicicleta pelo túnel que liga o Leme à Botafogo. Então ele, para me convencer de que não era perigoso, sugeriu me encontrar no dia seguinte na praia de Copacabana, de bicicleta para irmos juntos. Topei.

Cheguei na estátua do Drummond, encontrei o moço e seguimos. Não mais que 2 minutos. BUUUMM!!! O pneu da minha bicicleta estourou!!! O lugar mais próximo para consertar era no Arpoador. Toca pra lá. A pé. Meia hora de conserto. Morri em R$40,00. Este trabalho já estava me saindo caro. Seguimos no sol de quase meio dia.

Chegamos no prédio. Hoje era o primeiro dia livre da esposa, depois de um período longo de um freela. Ela estava em casa. Eu, morta, suada, exausta. Ele, compadecido, perguntou se eu gostaria de dar um mergulho na piscina do prédio enquanto ele subia para explicar a demora e acalmar a fera. Mas vamos e venhamos, quem iria acreditar nessa história de pneu furado, não é mesmo?? Ainda bem que guardei a nota fiscal do serviço. Não sou boba. Fui dar meu mergulhinho, quando ele desce, dizendo que ela não estava abrindo a porta. Eu, me sentindo um destruidora de lares, emprestei meu celular para ele ligar para casa. Pronto, atendeu. Ele tomou uma chuveirada e subimos. Molhados. De biquíni. Com a nota fiscal na mão! Explicamos tudo, ouvimos o sermão e... ao trabalho!!

Hora do almoço. Sentamos os três à mesa e pensei: tenho duas opções. Ou finjo que sou invisível, ou tento domar a fera. Puxei papo. Fluiu. Só sei que, ao final deste dia, ela estava me oferecendo vinho e me convidando para sua casa em Petrópolis!!

Viramos amigas. O carnaval foi lá, na casa, com muitos amigos deles. Outros tantos feriados e férias passei lá também. Ajudei-o em uma outra peça e depois numa novela. Virei sua assistente oficial, até ser substituída por um aplicativo que fazia meu trabalho por dois dólares.

A história virou piada entre a gente. E estou feliz por tê-la escrito. Assim, posso deixar registrada a versão verdadeira, para que nunca mais, ao contar, eles digam que fui de sainha. Porque eu não fui.